Уже не ждет, что кто-нибудь из них
Вернется в нелюбимый город.
Он понял всех, давно простил.
Но помнит тех, кто был когда-то дорог.

Он просто пишет грустные стихи,
Ночами крутит старые пластинки,
Бывает, выпьет водки от тоски,
Когда увидит их на фотоснимке.

Боится, что какой-нибудь весной
Вы встретитесь на улице случайной.
Пройдут, лишь помахав рукой,
И разорвется сердце от отчаянья.