Дневник Cujo333 (записки пессимиста) — @дневники: асоциальная сеть

четверг, 15 ноября 2007

18:32

Выходя ночью на влажный карниз,
Тихий дождь принимая в спину,
Я ищу путь наверх, но лишь падая вниз,
В пустоту, сознаю, снова – мимо.

Разбиваясь о сотни бессмысленных слов,
Форм и рифм, абсурдных и спешных,
Я ищу продолжения среди своих снов –
Одиноких, бесцветных и страшных.

Но упав, поднимаюсь с асфальта.
Губы в кровь. Изломаны руки.
Отхаркнув на бумагу кровью стихи.
Говорю в тишине: «Это вам, мои суки…»

Декабрь 2005г.

URL

18:31

Прощаясь с тобой, наверно, на век,
Никогда в глаза не смогу сказать.
Ты не просто приятный мне человек.
Я люблю тебя и не умею врать.

Прощая, посмотри мне в глаза,
И дай хоть на миг в твои заглянуть.
Печально по ним не прокатит слеза.
Но в глубине этих омутов могу утонуть.

И позже, когда буду за сотни миль,
О тебе вспоминать не хочу.
Пусть все заметает дорожная пыль.
Я ошибался. За это плачу.

декабрь 2005

URL

18:29

Ты прижимаешь к уху телефон,
Пытаешься услышать пару слов.
Но тщетно – там всего лишь стон.
И погружаешься в пучину новых снов.

Туда, где детский хохот слышен твой,
Где верные друзья ещё не отвернулись.
Где ты ещё не потерял свою любовь
И хочешь, чтобы вновь Она вернулась.

А утром понимаешь, все - обман.
И мир не поменять простой мечтой.
Химеры грез не упадут к твоим ногам.
Пока не вступишь в спор с судьбой.

Лето 2004г.

URL

17:53

Ну вот, в принципе, и все. Все заканчивается, так и не начавшись. Можешь продолжать на выходных в одиночестве бродить по осеннему парку...

@музыка: Цой - Хочу перемен

URL

воскресенье, 11 ноября 2007

11:03

Дождь. Мелкий, холодный, неприятный осенний дождь. Они шли под одним зонтом. Мальчик нес его в левой руке, за которую девочка держалась, когда Они переходили дорогу или встречали бордюры. И шли настолько близко друг к другу, что казалось, будто Они и вправду близки… И даже, когда молчали, мальчик был счастлив от осознания момента. Что было у Неё в голове, и запомнит ли Она вообще этот миг, он не знал. «Я не знаю, как изменится твое лицо, когда ты повернешься ко мне спиной…». Сегодня они гуляли непривычно долго для последнего морозного времени, целых двадцать минут, потому что девочка одела свое зимнее пальто специально для этого… И даже стояли возле её крыльца дольше обычного, не заходя под навес, говоря ни о чем…. Ей двадцать два, ему на год меньше, знакомы более шести лет – все это ничего не значило – Она была старше по жизни, у Неё были иные планы на эту самую жизнь... Ни смотря на это, мальчик возвращался к себе все ещё счастливым. Шел дождь…

@музыка: Земфира - R

URL

вторник, 06 ноября 2007

15:13

Привет, m.d.Y.! Надеюсь, у тебя все хорошо. Извини, что не писал. Нет, не забыл – просто так сложились, как крылья птицы, обстоятельства. Иногда мы не в силах что-то изменить… Так же как и вернуть время. Три года… уже прошло три года, как ты покинула наш маленький городок штата Мэн… Но нам все равно по 17-18 лет, ты же помнишь? «Все будут стареть, а мы останемся в этом году навечно!» Конечно – да. Также отчетливо, как и я тот день. Ровно четыре года назад, такой же пронизывающий переход с осени в зиму, время чуть после полудня. Холодно, листья почти все опали, под ногами грязь. Ты шла домой. Одна. Я окликнул и подошел. «Давай останемся друзьями…» - скольких убили подобные фразы. Но, достаточно вспоминать прошлого, я думаю. Просто пытаюсь понять свои ошибки и не допустить их теперь. Конечно же ты понимаешь, о Ком говорю. Да, о Ней. Просто ничего не получается. И это не пустые слова, поверь мне. И все, что у нас с ней твориться и происходит, все больше подталкивает к мыслям о своем сравнении с щенком. Я предан ей, я предан ею. Такой сеттер или ретривер, сидящий на цепи и по первому зову кидающийся к хозяйке, когда ей заблагорассудиться поиграть, в надежде, что его возьмут ночевать в дом, а не оставят под этим небом с ни кому не нужными звездами, дождями и улыбающейся диким оскалом луной. Как ей объяснить, что для таких пород, ненужность означает смерть? Ведь даже бродячие псы бываю счастливы.
Просто дай мне совет. Ты ведь Её знаешь. И меня. Не хочу её терять. Ни в каких смыслах. Не хочу затирать её имя на гранитных плитках сердца. Имена тех, кто мне дорог, кого я любил и люблю - друзей, родителей, подруг - не стираются, лишь иногда тускнеют, но часто вспыхивают, и буквы заливаются кровью, принося новую боль. И просыпаюсь посреди ночи, потому что во сне мы до сих пор впятером, вместе – Ира, Света , Жека, Артя, я - сидим на подъезде, и все хорошо. Очень тихий, светлый и спокойный сон.
Но даже в тишине уже не уснуть.
Хватит этих ужасов, существующих только в моем воспаленном сознании. Я просто буду ждать твоего ответа. Не думай обо мне плохого. Даже ни смотря на эти сентиментальные сопли, я остаюсь сильным и верящим в жизнь.

URL

08:58

Пошел пырвый снег, который, касаясь земли, сразу тает. Остается только на холодном металле. Сразу чувствуется приближение зимы, хоть и похолодало раньше. Погода меняется буквально на глазах. Ещё вчера был вот такой закат. Сегодня будет другой. Все меняется...

@музыка: ZZ - Джин и Тоник

URL

четверг, 01 ноября 2007

12:08

нагло сперто, но очень зацепило:
"Одиночество - это когда те, кого ты любишь, счастливы без тебя..."

@музыка: Браво - Дорога в облака

URL

10:15

Отныне и присно и во веки веков вы продавец одиночества.

Да-да, есть и такой необычный продавец в нашем мире. Он появляется неожиданно из толпы, его глаза кажутся бездонными и пронизывают тебя насквозь. Он отводит клиентов в сторону, прижимает неожиданно сильными тонкими бледными руками к стене и вкрадчиво спрашивает, хотят ли они одиночества. Продавцы одиночества сами выбирают себе клиентов, их никогда нельзя призвать насильно. Вы ставите покупателя на высокий табурет и заставляете его спеть, сплясать или рассказать стишок. Если вам не нравится, то вы молча заставляете табурет исчезнуть, а когда ошеломлённый рухнувший человек поднимается с пола, вас уже и след простыл. В отличие от других продавцов, вам не нужно собирать свой товар, одиночество навеки содержится в вашем взгляде. Людям, пристально вглядывающимся в ваши зрачки, кажется, что они спускаются по винтовым лестницам в тёмный подвал. Потом неожиданная вспышка света, они теряют сознание, а потом получают то, чего так долго ждали. Покупатели могут управлять своим одиночеством, то есть они совсем необязательно будут одинокими всё время. Но иногда по ночам они просыпаются от того, что им снятся ваши глаза, тогда они в растерянности и страхе озираются, но никто не может прийти к ним на помощь. Говорят, что вы приходите к своим клиентам вместо смерти и выпиваете через глаза их душу, после чего они рассыпаются серебристым пеплом. Никому неизвестно, о чём вы мечтаете, да и сами вы настолько таинственны, что при одном только вашем приближении на улице начинает клубиться туман.

Пройти тест

URL

вторник, 30 октября 2007

14:56

«Все в порядке, просто у меня открылись старые раны…»

И опять все как-то не так, как должно или могло было быть… Жизнь тащит за собой по пути времени, периодически кидая камни в лицо. Не редкость такие моменты, когда не хочется Н И Ч Е Г О. Ну если только, сидеть в какой-нибудь серой высоченной башне-маяке подобно мудрецу из французской телепередачи и взирать на этот мир. Просто смотреть молча. На этих людей, непонимающих друг друга. На политиков, погрязших во лжи. На убогих артистов, юмористов, певцов – на все это, простите, говно, кочующее с канала на канал. Никакой мании величия, просто – смотреть, как они живут, любят и умирают без меня. Ни за кого не переживать, ни кому не быть ни чем обязанным… Забыть все даты рождений, номера телефонов, квартир, машин, имена, любимые марки сигарет, цвет волос и глаз, парки, где пили водку, квартиры, где «гудели»… Ведь если я говорю серьёзные вещи человеку в лицо, я не хочу, что бы меня слушали – я хочу, что бы меня слышали…
Или сидеть одному дома в полной темноте слушать любимую музыку (а за окнами дождь или снег). «Ночные снайперы», «Кино», «Наутилус»… Как там? «Мы будем жить с тобой в маленьком домике на берегу …». Отключить и сотовый и обычный телефоны, раздвинуть шторы… и не думать ни о чем. Ни о том, что завтра опять на работу, что этой самой работы непочатый край, что опять пропустил тренировку, что спускает правое колесо, что в который раз сорвался… попытался что-то изменить в привычном ходе своей жизни и получил сильный удар в лицо, что снова перстом свыше указали твое место в этом мире, что все решили за тебя, что опять подняли больные вопросы о твоей самостоятельности, о твоей любви…
Но ничего, все в порядке. Я чуть отдышусь и снова продолжу путь.

URL

пятница, 26 октября 2007

11:16

Если не обманули, это любовь...

URL

среда, 24 октября 2007

10:08

«Я беру карандаш и пишу вновь и вновь…»

Все-таки, это чудесно - уметь писать. И прозу и стихи. Даже так средненько, как я. Ни говоря уже о тех, кто действительно умеет это делать. Единственное мое сходство с ними, надо полагать – это умение писать где угодно и в любое время. На работе, в пригородной электричке, в машине, на остановке, смотря телевизор, ночью, утром, во сне… чаще всего на каких-то обрывках карандашом. Потому что поводом может стать что угодно вокруг - пейзаж за окном, дуновение ветра, вечерняя прогулка под луной. Потому что главный повод - наша жизнь, и все, что с нами происходит. Особенно, внутри нас - в душе, в сердце каждого из… Иногда это бывает «с листа», чаще – горы зачеркнутых строк, кусочки разорванных черновиков. Хотя школа привила мне особое отвращение к понятию «литература», а особенно – «поэзия», «стихи». Напрочь на несколько лет отбила желание брать в руки что-то кроме детских детективов. Вы помните? «На солнце какой-то там лес зардел…», «Люблю весну в начале мая…», «Мы дети страшных лет России…», «…из широких штанин!». (Единственный автор, кто мне нравился, это Некрасов. Потому что легко учился.) Нет, это не плохие стихи в понимании качества, но когда неинтересное заставляют учить из-под плетки – это вызывает отвращение. Создаются такие стереотипы, которые потом тяжело разрушить. Наша учительница по литературе (одна из пяти, так получилось), возмущалась: «Как вам может это не нравится! Это же классика!». Вот, ещё одно слово ,которое долгое время вызывало ассоциации с чем-то неинтересным, тягостным, муторным, в четырех томах мелким шрифтом(люди меняются, сейчас для меня «классика» - прежде всего «шестерка» вазовская). Это уже в более взрослом (относительно) возрасте я с восхищением осознал, что к этой же категории относятся Ремарк, Булгаков и Маркес. Просто, не очень удачно подобранная школьная программа, выстроенная на советских догматах ещё. Или возраст был не тот. И что поэзия, это, между прочим, и Бутусов с Макаревичем, и Цой с Летовым … «Попрыгунья Стрекоза лето красное пропела» и «Я ненавижу эту жизнь и в ней не вижу никакого смыслы…» - это тоже из одной области. Поэзия, мать её… Как и проза. Она многогранна, как наша жизнь. Потому что люди, пишут и том, что их волнует, что разрывает им сердце, не давая покоя по ночам, а не для того, чтобы потом переименовать Париж в свою честь. К чему это? Не знаю точно. Наверное, к тому, что это здорово – понять, что тебе нравится и наслаждаться этим. Или уметь не выбирать из чужого, а самому создавать. А потом услышать в свой адрес: «Спасибо, зацепило».

P.S. А одним любимым писателем стало меньше на днях. Нет, жив. Просто стал «другим».

URL

вторник, 23 октября 2007